Reflections.

I’ll call my book, “Reflections,”

the photographer said,

a plethora of images in his head,

and memories of long, dark room days,

and photographs, developing in trays.

He nodded to himself,

as if the “Me,”

agreed with the “I”

what was to be -

he’d talk to a wordsmith,

who’d spin some lines,

to reflect his photographs,

till the end of time.

The wordsmith gazed

at images, made,

of the sea, portrayed,

in black and white.

And in deep contemplation,

he dreamed up reflections -

and left them,

to surface, 

overnight.

The words came freely

as sea horses,

riding together, to make the crests,

of waves

that ran toward the shore,

and the walls of water,

when the tide churned, and roared. 

And he heard timeless echoes,

on the sand,

of a young man’s voice,

on a tiny island,

who lit a bonfire

to make a flare -

a flame, reflected,

in the water, there.

And when the flame was at its height,

the sea shone crimson, burning bright,

and out of the ocean arose a mermaid -

with crimson hair, and scales of jade,

and eyes that reflected the sky and sea,

in a countenance of perfect symmetry.

This mermaid was murmuring,

and all the word-tunes

swam, 

like shoals

away from the island -

and with them was the swimming photographer,

clothed in a wet suit, with his camera.

The wordsmith, on a fishing boat,

hauled him up, out of the smoke.

And in the second, images and words

assembled themselves,

of their own accord.

And the photographs

and the wordsmith’s lines

mirrored the ocean,

to the end of time.

Copyright Suzy Davies 07/09/2016. All Rights Reserved.